Mais do que um bom concerto, foi um excelente espectáculo sensorial. Recomendo.

Bullying

“Se atravessar, sentirei dor, pode ser que morra rápido. E se ficar estropiado? Tenho que pensar melhor nisto, talvez um prédio muito alto”- comentou à beira do passeio enquanto olhava para os carros a passar na Av. da República – “Sou um cobarde, nem consigo fazer uma coisa tão simples…”. Foi para casa, mais um dia, derrotado.

Como um ser tão franzino pode suportar tanta violência. Tinha apenas 16 anos e comportava tamanha mágoa e raiva. Só tinha dois amigos, contudo não desejavam de ser vistos com ele, “percebes, não é? Sabes como é?”, acena que sim com um sorriso demasiado doloroso enquanto procura um canto que garanta a sua invisibilidade. Hoje só lhe empurraram contra a parede, sentiu um ou dois pontapés e massajaram o seu pescoço, os agressores também podem ser benevolentes. Às 18 horas chegou a casa, jantou, viu televisão com os pais, fez os trabalhos de casa e foi dormir como todos os dias, e, como todos os dias chorou até fechar os olhos. Esporadicamente acordava revigorado e com um sorriso bebia o leite com cereais, tinha sonhado com a vingança impiedosa para com os infractores da sua liberdade.

Assim chegou aos 18 anos e terminou o 12ºano bem como os anos de sofrimento, das raparigas a dizer com escárnio que era demasiado feio até para estar na mesma sala que elas, dos murros nas costas pelo colega atrás, na sala de aula, enquanto tentava esquecer o que se passou no intervalo e que faltavam 35 minutos para o próximo… Terminou. Finalmente livre, “aguentei, consegui, sobrevivi” – soltou um riso louco, triunfante.

Vinte e dois anos depois, nervoso, com as cicatrizes da sua adolescência latentes, as mãos suadas e o coração apertado leva o filho para o primeiro dia de aulas do 5ºano. Promete para si mesmo que estará atento aos sinais, que vai proteger o filho. Sabe o quanto foi difícil sarar as feridas infligidas e esconder a sua fragilidade psicológica. 
(d Trintona)

Cumplicidade

Estavam a tomar o pequeno-almoço na cozinha, num domingo solarengo porém fresco. Descontraídos. A sua face e cabelo cintilavam sob a graça dos raios solares, através da janela na porta. O labrador Toninhas de pêlo castanho clarinho dormitava na área do chão iluminada.

Parecia ser um domingo como os anteriores. Estavam frente a frente. Teresa, com a torrada trincada na mão, olhar ausente, expressão taciturna, deixa escapar “estou cansada”, disse-o baixinho contudo firme, acompanhado de um suspiro denso, comportando meio mundo. João levantou o olhar na sua direcção, sabia como tinha sido difícil aquele desabafo, percebia o que significava e a intensidade das palavras proferidas, a angústia que ela sentia vibrava.

Depois de as ter pronunciado, Teresa fixou os olhos na torrada trincada, sentia a preocupação do João. Vivem juntos há dois anos, contudo a cumplicidade e empatia pareciam intemporais. Após terminada a refeição, levantaram-se da mesa em silêncio, ele com um sorriso nos lábios, calmo, sereno; ela cabisbaixa, um pouco ansiosa, culpada. Vestiram-se com o intuito de passear o Toninhas. Antes de abrir a porta, sem qualquer aviso, fixou os seus olhos nos de Teresa e beijou-a com tanta intensidade que braços de dela ergueram-se e envolveram-no. Estiveram assim uns minutos. Quando o João abriu a porta para o mundo  Teresa sorria, a tempestade tinha amanado. 
(d Trintona)

Assim entrámos nos batéis Batéis se foram de terra

tranquila quente de fim de dia

Praia ficou longe manchas de sangue desapareceram todas

mas mar não lavou

não pode lavar

Fumo de casas queimadas era preto

dançavam ao sol labaredas

Mesmo quando não houver fumo

haverá labareda

não apagará

Vimos terra desaparecer para sempre

ficar pequena como pedrinha

Vimos montes onde milho crescia e pássaros voavam

Vimos e vimos

última vez

Agora

como teremos notícias de quem fugiu

de quem morreu?

Como saberemos novas de nossos mortos?

Nunca mais beberemos água do poço

não dançaremos a bater pés na terra

como saberemos novas de nossos mortos?

Nunca mais caçaremos gazela atenta

ó criador

nunca mais ouviremos leão antes de atacar

como saberemos novas

ó cheio de cólera

como saberemos novas de nossos mortos?

                           (Um punhado de Terra, Pedro Eiras)

reflexões de quem não tem sono e nada produtivo em vista... (6)

Why life can be so fucking overwhelming...

A minha Dor é um convento ideal
Cheio de claustros, sombras, arcarias,
Aonde a pedra em convulsões sombrias
Tem linhas dum requinte escultural.

Os sinos têm dobres de agonias
Ao gemer, comovidos, o seu mal...
E todos têm sons de funeral
Ao bater horas, no correr dos dias...

A minha Dor é um convento. Há lírios
Dum roxo macerado de martírios,
Tão belos como nunca os viu alguém!

Nesse triste convento aonde eu moro,
Noites e dias rezo e grito e choro,
E ninguém ouve... ninguém vê... ninguém...

                                     (A dor, Florbela Espanca)

reflexões de quem não tem sono e nada produtivo em vista... (5)

Porquê a obrigatoriedade da gravatinha e do fato numa entrevista de trabalho? Menos sentido faz quando ao exercê-lo temos de usar farda. Porquê as frases feitas? Porque tenho de ir a uma entrevista toda ”pipi” quando nunca usei um fato, saltos altos ou base, tenho um alfinete e (como uma amiga me diz com frequência) “pregos” nas orelhas. Supostamente o empregador deveria saber quem está a contratar, a autenticidade do papel que essa pessoa representa na sociedade e como encaixa nas funções que irá exercer. O personagem à sua frente não é necessariamente o colaborador de amanhã, podendo até ser um perfeito inútil.

 A entidade patronal acaba por reduzir a sua avaliação à habilidade de representar; contudo, não adoptamos diversos papéis no nosso dia-a-dia? Não é a capacidade de representarmos que indica se somos ou não socialmente capazes? Como Yann Tiersen numa música – não te preocupes querida que tenho um novo emprego e nunca falto… Teremos amadurecido quando nos tornamos bons jogadores, ou já sabemos os truques necessários para avançarmos de nível com relativa facilidade sem nos questionarmos quem somos ou no que espelhamos?

Bem ainda sou uma aprendiz neste jogo, não tenho respostas e questiono-me com frequência as suas regras, bem como a coerência entre a minha espinha dorsal e o papel que adopto.
(d Trintona)

FMI, festival de música independente em Braga.

A ideia foi engraçada e pujante, contudo precisa de muito polimento organizacional.