Os Navios existem, e existe o teu rosto
encostado ao rosto os navios.
Sem nenhum destino flutuam nas cidades,
Partem no vento, regressam nos rios.

Na areia branca, onde o tempo começa,
uma criança passa de costas para o mar.
Anoitece. Não há dúvida, anoitece.
É preciso partir, é preciso ficar.


Os hospitais cobrem-se de cinza.
Ondas de sombra quebram-se nas esquinas.
Amo-te… E entram pela janela
as primeiras luzes das colinas.

As palavras que te envio são interditas
até, meu amor, pelo halo das searas;
se alguma regressasse, nem já reconhecia
o teu nome nas suas curvas claras.

Dói-me esta água, este ar que se respira,
dói-me esta solidão de pedra escura,
estas mãos nocturnas onde aperto
os meus dias quebrados na cintura.

E a noite cresce apaixonadamente.
Nas suas margens nuas, desoladas,
cada homem tem apenas para dar
um horizonte de cidades bombardeadas.
              (As palavras interditas, Eugénio de Andrade)

reflexões de quem não tem sono e nada produtivo em vista... (4)

Todos os dias somos bombardeados - pela televisão, jogos, brinquedos, revistas, rádio, publicidade exposta na rua, metro e afins sobre os padrões pelo qual a nossa vida se deve reger, como devemos ser, aparecer e estar.

Desde crianças que os media nos ditam como devemos viver e o que é o sucesso social. Perante esta realidade determinados grupos e indivíduos conseguem a serenidade, felicidade e sucesso pessoal desafiando a sociedade vigente, contrariando os estereótipos actuais conseguem estar integrados sem se imiscuir na sociedade. Contudo esta harmonia não é contínua ou permanente, mas um equilíbrio frágil que é frequentemente recalibrado. É uma missão complexa romper as amarras e construir o nosso pequeno mundo, tem os seus riscos e a rede de suporte é frágil tornando a queda uma probabilidade.

O equilíbrio acima referido é um tanto ou quanto espinhoso, é um trabalho árduo a construção de um lugar onde os moldes do êxito repetidos desde que existimos como cidadãos podem ser contornados. Este espaço de auto-reconhecimento por vezes demora e a inquietação, isolamento e angústia é diagnosticada e catalogada com o nome de uma doença qualquer de um grau qualquer presente num protocolo de diagnósticos psicológicos/psiquiátricos. E começa uma listagem de medicação. Com um rótulo tudo está explicado, entendido e a sociedade pode continuar. A infelicidade é um preço a pagar, sem stresse porque há sempre alguém que lucra com a desgraça alheia. E por vezes, com a adversidade um ou outro génio é revelado e adorado depois de sepultado.

(d Trintona)

Que saudades... quando pirralha idealizava ser e viver como o Huckleberry Finn com o seu código de honra/amizade muito particular

Um papelinho, vá lá só um, faz-me esse favorzinho...

Bem, já exerci a minha função como cidadã portuguesa, só e apenas falta o próximo governo e restantes entidades políticas que governam o país, ou o representam, visto Portugal ser governado pelo bloco central europeu - perdoem-me o equívoco: dirigido pela chanceler alemã Angela Merkel; cumpram as suas obrigações para comigo como jovem portuguesa inserida no  actual contexto social e económico da grande maioria dos jovens portugueses e europeus. Já estou há uns aninhos à espera, contudo cultivo a paciência como uma virtude e continuo cumprindo as minhas obrigações – voto, tenho os impostos em dia, desconto para a segurança social (de forma a cobrir a reforma e custos de saúde dos meus avós e pais) não tenho dívidas, gasto um pouco menos do que posso e até tenho um porquinho (por enquanto miniatura) para a minha reforma.

(d Trintona)

E sequem-se-me os dedos a cabeça
estoire e não fique de tudo uma palavra
se a maldição for tanta que eu te esqueça

e não reste sequer o chão e não de quantas ruas e
não já reste a cidade

e seja a memória deste homem um escárnio ocultado por quinze
gerações de vindouros
com seus cães que se deitam aos pés das pessoas e parecem adivi-

nhar a linguagem monstruosa
das narinas resfolegando

se a maldição for tanta e tão perfídia
que eu te esqueça na morte, que eu te esqueça

                                              (A musa irregular, Fernando Assis Pacheco)